Ушли поэты в отпуск. Заебало
Ушли в тоске неведомо куда,
Осеннее пиная покрывало,
Считая в памяти прошедшие года
Тогда была другая с ними осень,
Другая женщина их под руку вела
Когда бросали палки: кто по восемь,
А кто по десять мог из их числа!
Теперь поэт пошёл седой и хмурый
Без бабы, в ветхом драповом пальто,
И если кто соснуть решил ему бы,
Посетовали б после, что не то!
Бредёт поэт сквозь рощу золотую,
Сквозь серость и немую пустоту,
В кармане дырка, в дырке кончик хуя
И этот хуй воняет за версту!
Поэт вонюч, он стар и беспощаден,
Поймает белку — сунет хуем в глаз,
Еще разок пристроит белке сзади,
И спереди пристроит белке раз!
Дрожат леса багровые от страха,
Бредут поэты мрачны и грустны,
Писать стихи? — Пошло всё это на хуй!
Махнуть стакан и в спячку до весны
